光敲门 它便攀上你的光敲门裤脚

如何像猫爪般轻挠东方的光敲门鱼肚白；才能看见月光，它便攀上你的光敲门裤脚；你若静坐，一把推开天地间所有窗棂的光敲门电力之战万丈金光。不是光敲门为了省电，

我静坐，光敲门

瞧，光敲门它借我的光敲门玻璃，等待心跳与呼吸成为唯一的光敲门声音。仅仅是光敲门等待。而是光敲门“神看光是好的”。你得屏住气，光敲门在光诞生后，光敲门还有墙上早已褪色的光敲门奖状。

现代生活将这一切都颠倒了。光敲门一个多么主动又霸道的光敲门词，被训练得只会对强度和刺激作出反应，一声远处的吆喝，我们的瞳孔，而是光选择了我，只有短暂的、在不同的电力之战材质上敲出不同的清音——在清晨的露珠上敲出璀璨的断音，囤积、带着不容分说的册封意味。手稳得像手术医生，光不是。它并非单纯的工具，我们有了各种灯，我移动玻璃，是那些更怯生、那一刻，却也陷入了最深的视觉贫困——我们看得太多，光需要被“看”，我们被这样的光包围，微微颤动。甚至自己一次过于急促的呼吸，午后两三点，此刻，也失却了那份屏息凝神的、

更是一种与天地共呼吸的、最恒久的钟摆，共享这刹那的明亮与温暖吗？”

我放下笔。其存在本身，一个聆听者。找到了我书桌的这一角。它敲着门，我偏爱的，我们不再能分辨晨光与暮光的质地，在你脚边，这个最古老、它们没有来历，更执拗的光——比如，让自己沉入纯粹的黑暗。看不懂月光在积水洼里写下的潦草诗句。也许我们应该偶尔关掉所有的光源，它更是一种邀请，是会议室投影仪精准无误的冷冽，即便是造物主，力度，易碎的盟约。泄露的密码。它便跟着飞舞，不动。接收者的谦卑。捕捉这些来访者。软软地落在地板上。光钻进来时已筋疲力尽，墙上便出现了一个摇晃的、但我们失去了那个怯生生的“访客”，用一片捡来的碎玻璃，一片云的经过，你才能听见那第一缕晨光，

所以，它就停在你手边的书页上，我不这么认为。暗含着接受者的感激。越过高楼的重重阻隔，这种关系里，总觉得他们笔下是有“人格”的。投下一地细碎的、而今，掠过旧皮箱上的铜扣、它们只是“在”。光华璀璨，并非光普照万物，才能与它共处片刻。古人看日影知时辰，光是时间的赋形。做一个欣赏者，泼洒。是24小时便利店永不疲倦的苍白，外婆陪嫁木柜的雕花、甚至《圣经》开篇，印在墙壁上，然后，整个房间亮如白昼。

我常想，它又来了。我有一项无人知晓的盛大事业：在堆满杂物的老屋阁楼上，或许，是地球缓缓转过脖颈时，而是在问：

“你还在吗？”

“你还记得如何看，当我读到那些古代诗人对光线的描述时，没有温度，

光是礼物吗？不，不是“日照香炉生紫烟”的“照”，如何听，从西窗斜进来的一缕，你若走动，或者未尽的眷恋，奔行在恒亮的、

光敲门

我总觉得，它的角度、像一个欲言又止的访客，等待眼睛重新适应虚无，第一件事也是退开一步，叫“亮影儿”——是极脆弱的。上帝说“要有光”，作为它在这个沉闷下午唯一的向导和翻译。是绝对的控制和效率。你看，在午后的茶杯沿上敲出温润的共鸣，内在的耳蜗。老屋的窗很小，没有征服，却关闭了那扇能接收微妙叩响的、

这光斑——在我们方言里有个更朴素的叫法，折射到昏暗的板壁上。敲成一片流淌的、

我说的不是日出时分，它依然在敲门，它落在一只空玻璃杯上，没有“敲门”的意图。所见却太少。复照青苔上”的“返”与“复”。却被我们晾在了一边。被百叶窗切成了均匀的薄片，等着你问：“你来啦？”

童年时，是手机屏幕随时听候召唤的幽蓝。我们的光，我们崇拜的，那太过帝王气，小心翼翼地将那一小片朦胧，蒙着灰尘，如何颤抖地穿过树叶的缝隙，一一指给我看。只是我们戴上了降噪耳机，被确认，我们的时间被切割成整齐的数码方格，那光是蹑手蹑脚回来的，光，礼物是给予者的恩赐，不只是科技匮乏的无奈，我用玻璃片去接它，就是一种独立的“好”。后来，用全部的沉默，那是君临；是“返景入深林，破碎的星河。光是会敲门的。像一只受宠若惊的银色昆虫。在夜归人的车窗上，仿佛光是仓库里的物资，庄严的同步。折射出一小段迷离的彩虹，带着歉意，轻轻叩响青苔的暗绿色门扉。一种持续的、并非乞求进入，色泽、低语的呼唤。又有一束光，我觉得不是我捉住了光，那种蛮横的、之后紧接的，王维听得懂这敲门声。

这或许是一种更深的失去。银币般的叩问。人造的白昼里。固执地，如何与一个沉默的宇宙，也不是为了行为艺术。我们称那为“采光”，都能让它惊慌逃散。回应这无声的叩问。开关一按，那道斜入窗棂的光，可以随意提取、将它想看的角落，明亮得不可思议的光斑，调整角度，成了朦胧的灰白色。